Papá, cuéntame o tra vez ese  cuento tan bo nito   

de gen darmes y fas cistas y estu diantes con fle quillo,

  y dulce guerrilla  urbana en panta lones de cam pana,   

y can ciones de los  Rolling y ni ñas en mini falda.

  Papá, cuéntame  otra vez todo  lo que os  diver tisteis   

estro peando la  vejez a oxi dados  dictado res,   

y có mo cantaste "al  vent" y ocu pasteis la  Sorbona

  en aquel mayo fran cés en los  días de vino y  rosas.

Papá, cuéntame otra vez esa historia tan bonita

de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,

y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,

y cómo desde aquel día todo parece más feo.

Papá, cuéntame otra vez que tras tanta barricada

y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada

al final de la partida no pudisteis hacer nada,

y bajo los adoquines no había arena de playa.

  Fue muy dura la de rrota, todo  lo que se so ñaba   

se pu drió en los rin cones, se cu brió de telara ñas,

  y ya nadie canta " al vent", ya no hay  locos, ya no hay  parias,   

pero  tiene que llo ver, aún si gue sucia la  plaza- a...

  Queda lejos a quel mayo, queda  lejos Saint De nis,

¡qué  lejos  queda Jean Paul  Sartre! Muy le jos aquel Pa rís.

  Sin embargo, a veces  pienso que al fi nal todo dio i gual,

las hos tias siguen ca yendo sobre  quien habla de  más...

  Y siguen los mismos  muertos  podridos  de cruel dad,

ahora- a mueren en  Bosnia los que mo rían  en Viet nam,

ahora- a mueren en  Bosnia los que mo rían  en Viet nam,

ahora- a mueren en  Bosnia    los que mo rían en Viet nam.

                                 

   COLABORACION DE > Toni Villa y Juanjo Blanco